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A bucha é dura, mais dura é a razão que a sustém,
Só nesta rusga não há lugar prós filhos da mãe.
Bem me diziam, bem me avisavam como era a lei,
Na minha terra, quem trepa no coqueiro é o rei.
No me obriguem a vir para a rua
Gritar,
Que já tempo d'embalar a trouxa
E zarpar.
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