Balada da ameixa seca

Um pouco de O’Neill, em fim de tarde chuvoso.

Vai à mercearia e compra ameixa seca.

P’ra o intestino a ameixa é levada da breca!

O mal do Ocidente – quem há que não o sinta? –

É não ter a tripa sempre limpa.

Com seus altos valores, o Ocidente

Dá por demais ao dente, dá por demais ao dente.

Põe-me os olhos nos povos que só comem arroz:

Dão melhores guerrilheiros do que nós.

Um saquitel de arroz, uma viciclet’,

Arma na bandoleira – e lá vai o viet.

«Noss’povo», ao contrário, come o que apanha à mão.

Até parece fome de muita geração!

E larga, já comido, o corpo em qualquer canto.

Sonha Terceiro Mundo e é Europa, entretanto.

Encostado ao sobreiro ou ao ficheiro,

«Noss’povo» já nada tem de marinheiro.

Sua tripa, represa, é trabalhosa.

Sua prosápia já só é má prosa.

Portugal-do-casqueiro à Europa-das-latas

Manda cortiça, vinho, diplomatas.

Espera contrapartidas: sol-e-vistas

É cartaz que atrai muitos turistas.

Mas com a ameixa seca – coisa pouca! –

É que pode acordar sem amargos de boca.

Vai à mercearia e compra ameixa seca.

P’ra o intestino a ameixa é levada da breca!

Alexandre O’Neill, 1981

...